sábado, 10 de febrero de 2018

La historia del chimpancé.

Nicasio no tenía ni idea de lo que era un plátano. 

Su papa le había contado como eran, la forma y el color que tenían, pero no podía recordar su sabor. Solo su abuelo, un chimpancé viejo y sabio, podía recordar los días en que la especie vivía en la selva y comía plátanos plácidamente en la copa de los árboles. 

El abuelo a veces estaba triste. "Echaba de menos otros tiempos", decía el. "Cosas de viejos" decía el padre de Nicasio.  

Ese día era sábado. 
Los sábados el pequeño Nicasio se ponía su peto de colores, se subía al patinete, salía a escena y actuaba. Le gustaban los sábados, porque después de la actuación le llegaba el más rico de los dulces envueltos en plástico que comía en toda la semana.


Algunos sábados el abuelo lo abrazaba, lo besaba en la frente y no podía reprimir que alguna lágrima rodase cara abajo, mientras pensaba en qué momento los de su especie se perdieron a si mismos.


domingo, 21 de enero de 2018

Carta de una cierva a un cazador furtivo

Cazador furtivo de arma con óptica telescópica
¿Desde dónde me apuntas?
¿Dónde escondes tu arrastrada sombra de cobarde?
¿Qué te hace creer que mi imagen en un disparo te pertenece?
¿En qué momento empezaste a pensar que las mujeres no merecían tu respeto?
¿Cuánto cobras por mancillarme?

Con ese teleobjetivo podrías hacer fotografías de naturaleza,
documentales en defensa de la justicia social,
documentos gráficos que trasladasen la belleza del mundo a los hogares sin luz
y sin embargo vendiste tu valía a los carniceros indecentes,
cosificadores de lo femenino,
a pajeros tristes de semen y bits.

Yo siempre cuidé mi imagen en las redes sociales.
He buscado el equilibrio entre existir virtualmente y regalar mi alma a desconocidos;
pero tu necedad infinita,
tu falta de escrúpulos y de empatía,
tu humanidad en venta,
me han convertido en un trozo de carne abandonada a los buitres.

No creo que hayas llegado a pensar que tengo un nombre,
una vida,
una carrera profesional,
un futuro,
amigos, familia, conocidos, compañeros de colegio, instituto, universidad y trabajo.
Tengo una infancia, un pueblo,
un entorno social.
Hasta ayer me movía libremente en sociedad, disfrutaba de la gente.
Ahora me muevo en mi mundo con la incomodidad de no saber
quiénes de todos esos que me rodean han “disfrutado del fruto de tu trabajo”,
de mi desnudez robada,
de mi cuerpo vulnerado,
cuántos creerán que he ganado algo con ello,
cuántos habrán hecho un juicio sucio….
Sucio….
¡Tú eres sucio!
¡Tu trabajo y la mirada de todos esos machos que hacen de esto un mercado!
Esa es la única suciedad que hay en este asunto.

Me da nauseas pensar que a través de ordenadores y smartphones
mi imagen, mi cuerpo,
se ha reflejado en las pupilas de esos machos de universo falocéntrico.
Me da nauseas pensar que esos ojos solo
han visto un producto que pueden comprar.
Me da nauseas pensar que el 50% de la humanidad tiene esto en la cabeza
y que su entorno lo consiente.
Me da nauseas pensar que no hay grupo de Whatsapp de hombres
donde no se trafique con fotografías de mujeres desnudas,
como la forma mas boba, fácil y mediocre
de mostrar un interés común que los hermane.
Y que este acto “inocente”
consolide una forma de entender el mundo
que hace vulnerable al otro 50% de la humanidad.


Soy mujer.
Mi cuerpo es mío.
Tengo derecho a pasear tranquilamente en una playa nudista.

Me has robado la tranquilidad,
la confianza en mis semejantes.
Nunca me sentí tan vulnerable,
tan violada.

Gracias a ti, maldito cazador furtivo.
A todos los que hacéis posible que existan webs donde los cazadores furtivos exhiban y compartan sus trofeos.
A todos los que descargan los trofeos y los comparten por whatsapp.
A esa forma ridícula en la que la mayoría de los hombres demuestran su hombría.

¿Creéis que compartir desnudos es un acto ritual sin la menor importancia?
Miradme a los ojos.
¿Creéis que esa mierda es un acto ritual sin importancia?

¿Y si fuese tu hermana, tu novia, tu madre?....

 
"Carne fresca" 60x80. Maria Vioque 2017



jueves, 14 de diciembre de 2017

Ni un poquito de mí.

Ni un poquito de mí. Has decidido agredirme sin mesura.
Te has tomado la licencia de quererme mal, te has permitido observarme, estudiarme y seguir mis pasos sin pedirme permiso, destrozando todo lo que tocas.

Has decidido intimidarme, violarme, humillarme, ocupar mi espacio, desdibujarme.

He sido perseguida, amenazada, acosada, insultada y con todo ello me has quitado un poquito de mi esencia, sí, a veces has logrado perturbar mi sueño y que respire con dificultad pero no te confundas, aún no he caído al vacío.
Has sido un niño dolido, de eso estoy segura, pero hay una parte que no has entendido  -  o que no te han enseñado - y es que el amor no se compra con dolor, en el amor no se rompen cosas, con el amor no se juega. El amor no surge del miedo.



Hay otra cosa que no has entendido, la mujer no te pertenece, ni la sombra de ella, ni tan siquiera aquello que creas en tu cabeza te pertenece, ni su piel, ni su mente, ni sus lunares… no has entendido que no estoy disponible para ti, que no lo estuve nunca, que yo no soy de nadie, que soy mujer y también soy Almudena y con la última te has equivocado. Que desorden el tuyo…

Aun no has encontrado la manera de hacerme daño a pesar de tus intentos de destrozo y voy a desvelarte el secreto…. Para destruirme, para que yo te tenga miedo, para perder la cabeza, para destrozarme tendría que quererte, ese es el secreto. Y yo, agresor, no te quiero.

Mientras tanto seguiré viendo cómo te destruye tu odio, mientras tanto otros tocaran mi cara como tú nunca podrás hacerlo, mientras tanto disfrutare de quien me quiere sin censura, de las miradas desnudas, de las caricias tímidas y de follarme otros mundos en los que desde luego tú no tienes cabida.


Ni un poquito de mí. 

jueves, 7 de diciembre de 2017

Homenaje de Mario Vargas Llosa a la NARRACIÓN

El paso decisivo en el proceso de desanimalización del ser humano, su verdadera partida de nacimiento, es la aparición del lenguaje. Aunque decir “aparición” sea falaz, pues reduce a una suerte de hecho súbito, de instante milagroso, un proceso que debió tomar siglos. Pero no hay duda de que cuando, en esas agrupaciones tribales primitivas, los gestos, gruñidos y ademanes fueron siendo sustituidos por sonidos inteligibles, vocablos que expresaban imágenes que a su vez reflejaban objeto, estados de ánimo, emociones, sentimientos, se franqueó una frontera, un abismo insalvable entre el ser humano y el animal. La inteligencia ha comenzado a reemplazar al instinto como el principal instrumento para entender y conocer el mundo y a los demás y ha dotado al ser humano de un poder que irá dándole un dominio inimaginable sobre el existente. El lenguaje es abstracción, un proceso mental complejo que clasifica y define lo que existe dotándolo de nombres, que, a su vez, se descomponen en sonidos – letras, sílabas, vocablos – que, al ser percibidos por el oyente, inmediatamente reconstruyen en su conciencia aquella imagen suscitada por la música de las palabras. Con el lenguaje el hombre es ya un ser humano y la horda primitiva comienza a ser una sociedad, una comunidad de gentes que, por ser hablantes, son pensantes.


Estamos a las puertas de la civilización pero aún no dentro de ella. Los seres humanos hablan, se comunican, y esa complicidad recóndita que el lenguaje establece entre ellos multiplica su fuerza, es decir, su capacidad de defenderse y de hacer daño. Pero a mí me cuesta todavía hablar de una civilización en marcha frente al espectáculo de esos hombres y mujeres semidesnudos, tatuados y claveteados, llenos de amuletos, que siembren el bosque de trampas y envenenan sus flechas para diezmar a otras tribus y sacrificar a los hombres y mujeres que las pueblan a sus bárbaras divinidades o comérselos a fin de apropiarse de su inteligencia, sus artes mágicas y su poderío.
Para mi, la idea del despuntar de la civilización se identifica más bien con la ceremonia que tiene lugar en la caverna o el claro del bosque en donde vemos, acuclillados o sentados en ronda, en torno a una fogata que espanta a los insectos y a los malos espíritus, a los hombres y mujeres de la tribu, atentos, absortos, suspensos, en ese estado que no es exagerado llamar de trance religioso, soñando despiertos, al conjuro de las palabras que escuchan y que salen de la boca de un hombre o una mujer a quien sería justo, aunque insuficiente, llamar brujo, chamán curandero, pues aunque también sea algo de eso, es nada más y nada menos que alguien que sueña y comunica sus sueños a los demás para que sueñen al unísono son él o ella: un contador de historias. […]

domingo, 24 de septiembre de 2017

lunes, 7 de agosto de 2017

Magia potagia.

Esta chica es la mujer que ha revolucionado la magia en el s. XXI. 

Como muchos de nuestro congéneres después de 2 carreras, tres master y varias estancias en el extranjero, seguía sin saber que hacer con su vida. Su madre la ponía fina desde por la mañana temprano y ella solía contestar "Mama, que quieres?!?!.... Yo no hago magia"

La enésima vez que le dio esa respuesta se le abrieron las puertas del entendimiento y le llegó la idea revolucionaria que cambiaría sus días:

Se salió al corral, mató tres conejos y se hizo este gorro. 
Si los magos siempre han sacado conejos de las chisteras, ella ahora saca chisteras de los conejos y ha montado una franquicia que funciona a las mil maravillas en todo el mundo. 

Sus amigas animalistas la ponen verde pero ande ella caliente y ríase la gente. 
¡¡¡MAGIA POTAGIA!!!

miércoles, 17 de mayo de 2017

Arte y naturaleza.

Ríos y Mareas es una sensual y poética película de Thomas Riedelsheimer que se adentra en el mundo y la mente de Andy Goldsworthy, escultor de la naturaleza, un artista británico que desde hace veinte años crea obras de arte en espacios naturales de todo el mundo sin otras herramientas que sus propias manos y la belleza caótica de la entropía natural.



domingo, 19 de marzo de 2017

Jorge Riechman. "Poética de la mosca cojonera"

No tenemos dinero para aliviar las condiciones de vida en África; pero sí tenemos para poner en órbita redes de satélites que permiten detectar los trágicos cayucos antes de que crucen nuestras fronteras.

No tenemos voluntad ni recursos para frenar las emisiones de gases causantes del calentamiento climático; pero sí que los tenemos para instalar aire acondicionado en cada vivienda y cada automóvil, realimentando el calentamiento con el consumo adicional de energía. 

No tenemos suficiente fe en nosotros mismos para amar la vida - amarla de verdad, hasta el fondo -; pero derrochamos fe tecnolátrica adorando los productos de nuestro ingenio.

No tenemos dos dedos de frente para hacer de la necesidad virtud (esto es, aceptar los límites y consticciones dentro de los cuales se desenvuelve nuestro vivir concreto, y dentro de ellos abrir espacio - o mantenerlo abierto - para la vida buena); pero nos sobra talento para convertir en necesidades los gadgets más triviales e inverosímiles.

No tenemos afán para ir a las raíces de nada, pero nos sobra para decorar las consecuencias.




Del poemario "Conversaciones entre alquimistas", 67 
Jorge Riechmann.


miércoles, 8 de marzo de 2017

Artemisia Gentileschi, 1596–1654.

Lucrecia.
Con una daga en la mano en posición de defensa
mientras se agarra un seno, símbolo de su femineidad.
Destaca el parecido de Lucrecia con la propia Artemisa

Indagando en feminismos varios he llegado a la biografía de una mujer que hizo del dolor del abuso sexual su sello en el siglo XVII. Dicen los documentos que he mirado que llegó a ser famosa y vivir de su arte, pero la verdad es que su historia no nos llegó a través de los libros de historia del arte....y la verdad es que era buena, muy buena, pero supongo que hay un empeño del patriarcado en censurar ciertas imagenes que sin duda usó como venganza a su abusador y por añadidura a todo el género masculino.

Os dejo una pequeña biografía y algunas de sus obras para que os sorprenda, como a mi, conocer a esta magistral pintora del barroco y su venganza personal en los lienzos. 


viernes, 24 de febrero de 2017

domingo, 15 de enero de 2017

Los azares del nacer.

Hoy es un gran día en el lugar donde permanecemos después de morir y antes de nacer. Estoy demasiado nerviosu. ¿Me acompañará la suerte? Aprieto con fuerza el número que me han tatuado para el sorteo.

Empiezan a rodar los bombos de la fortuna. Los Sanildefonsos de "El lugar” comienzan a cantar números. Después de dos horas, treinta y dos minutos y 8 segundos, según los marcadores cósmicos, cantan el mío. 23.268.356. El tatuaje, antes negro, comienza a brillar ante los ojos llenos de envidia de quienes siguen esperando y posiblemente no tengan la misma suerte. Me siento privilegiadu.

Una fuerza universal guía a lus que vamos a pasar a mejor vida hasta un andén. Solo un cristal nos separa de los que aún esperan a que llegue su momento de suerte, el cristal que separa a los protegidus por el azar de los que no.
Debemos ir entrando en los vagones azules y rosas que nos esperan en las vías. Una voz por megafonía nos indica que elijamos el color que más nos atraiga. Quiero ir hacia el azul, pero algo me induce a introducirme en el rosa. Nada más entrar las azafatas comienzan a ponerme incómodas ropas, lazos en la cabeza, adornos inservibles que me pesan y me agobian. Dicen que debo ir acostumbrándome a ello, que al llegar al otro lado seré mujer. Ya no siento tan grande mi fortuna. No me siento cómoda, creo que mi suerte ha resbalado en este último paso.  
Mientras busco mi asiento me voy contagiando con la alegría de las demás; después de unas horas de búsqueda lo encuentro y me acomodo, feliz de poder estar ahí.

Los ganadores del premio gordo esperamos ansiosos y sonrientes nuestros destinos. Una vez pasado el proceso, estamos deseosos de que el sorteo acabe cuanto antes y nuestro tren empiece la marcha.  
Nos dan las instrucciones.

Viajaremos en primera clase. Nos servirán puntualmente cada una de las comidas - dieta equilibrada para no estar demasiado gordos antes de la llegada; allá donde vamos, mantener la línea es muy importante – En los monitores del vagón hay publicidad continuamente, se enlaza un anuncio con otro. Debemos estar siempre atentas a las pantallas. Nos han dicho que ahí donde vamos es importante saber qué queremos tener, que eso será lo que nos diferencie. Parece ser que al llegar no recordaremos nada, pero no debemos preocuparnos, porque se nos será recordado continuamente a través de monitores que existen en todos los hogares. A pesar de ello, permanecemos atentas a la publicidad desde el primer momento. Así es más fácil pasar el mal trago de ver a lus compañerus que quedan al otro lado del cristal.

En el semillero inicial de "El lugar", quedan sentadus 60 millones de futuros niños y niñas que miran con lágrimas en los ojos nuestro tren, que ya empieza a moverse. Ellos serán trasladados en furgonetas de campaña a sus lugares de destino, de muchos en muchos, muy apretaditos, para ahorrar gasolina y evitar que se caigan con los baches del camino antes de llegar. Dicen que a los sitios a donde van, no llegan los trenes lujosos. Los golpes, las peleas por ganar un poco de espacio o comida, el polvo que les irrita los ojos, la falta de agua y las escasas gachas que comen una vez al día, harán que muchos de ellos no lleguen a ver los ojos de sus madres.


La continua publicidad y la comodidad de nuestro tren hacen que los afortunados olvidemos pronto a los que se quedan. Para ellos será diferente, no podrán olvidar que subir en este tren es lo mejor que pudo pasarles. Por eso, muchos arriesgarán sus vidas cruzando el mar, con el sueño de poder desafiar a aquella suerte que les dio esquinazo antes incluso de nacer.

lunes, 19 de diciembre de 2016

Paupérrimos

Lejos del llamado umbral de la pobreza por la ONU, existe una raza de pobres que no tiene tiempo para perder el tiempo en nada que no hinche sus billeteras.
Esos pobres, son tan pobres que comen una basura especial y muy cara, a la que llaman alimento. Tan pobres que tienen derecho a respirar veneno por la calle, pero no a fumarse un cigarro en un parque.

Se les olvidó que con los pies se camina y con la cabeza se sacan conclusiones propias. 
Desprestigian a las personas que educan a sus hijos mientras ellos ganan dinero para consentirlos.

Sueñan con los paraísos de plástico y llenan de latex su cuerpo para ser lo que no nacieron.
Algunos de esos pobres viven pasiones con chips y motores. Viajan en vacaciones a lugares lejanos para alojarse en fortificaciones lujosas. Jaulas de ocio llenas de muchos, que siempre están solos.

En su civilización, las cosas importan cada vez más y las personas cada vez menos. Y sobre todo, se diferencian de los demás por ser ciegos, hijos de ciegos, amigos de ciegos y padres de futuros cieguitos.



domingo, 18 de diciembre de 2016

La revolución pacífica del agua

"Nada bajo el cielo es más blando y suave que el agua
pero cuando ataca las cosas duras y resistentes
ninguna puede superarla.
Que lo suave vence a lo resistente
y lo blando a lo duro
es cosa que todo el mundo sabe,
pero nadie utiliza."

                                                 El camino y su poder, Lao Tse.

Fotografía de Eva López García



























Los taoistas bien los saben, y como muestras la hoz del Jucar....ojala todas las batallas fuesen tan bellas como esta que en Cuenca lidian desde milenios el agua y la piedra.


martes, 8 de marzo de 2016

Hildegar Von Bingen, homenaje a una mujer brillante

Lola Vendetta de Raquel Riba Rossy
Una mujer que tocó muchísimos palos y fue buena en todos ellos. De haber sido tratada como sus homólogos genios polifacéticos masculinos, estaría a la altura de Leonardo Da Vinci (aunque vivió 3 siglos antes que él), pero no, nunca formará parte de los grandes nombres de los libros de biografías históricas porque en este mundo y durante toda la historia, tener tetas, es un visado sellado al ninguneo.


lunes, 11 de enero de 2016

La visión "clarinetista" de Zygmunt Bauman sobre la política actual.

"Lo que está pasando ahora, lo que podemos llamar la crisis de la democracia, es el colapso de la confianza. La creencia de que los líderes no solo son corruptos o estúpidos, sino que son incapaces. Para actuar se necesita poder: ser capaz de hacer cosas; y se necesita política: la habilidad de decidir qué cosas tienen que hacerse. La cuestión es que ese matrimonio entre poder y política en manos del Estado-nación se ha terminado. El poder se ha globalizado pero las políticas son tan locales como antes. La política tiene las manos cortadas. La gente ya no cree en el sistema democrático porque no cumple sus promesas. Es lo que está poniendo de manifiesto, por ejemplo, la crisis de la migración. El fenómeno es global, pero actuamos en términos parroquianos. Las instituciones democráticas no fueron diseñadas para manejar situaciones de interdependencia. La crisis contemporánea de la democracia es una crisis de las instituciones democráticas.
[...]
 El cambio de un partido por otro partido no va a resolver el problema. El problema hoy no es que los partidos sean los equivocados, sino que no controlan los instrumentos. Los problemas de los españoles no están confinados al territorio español, sino al globo. La presunción de que se puede resolver la situación desde dentro es errónea."

 Extracto sacado de aqui.  Zygmunt Bauman


jueves, 31 de diciembre de 2015

Cambio de año, cambio de rumbo, cambio de etapa...

Cierro un año difícil enamorada de la vida.
Con la sensación mística de que hay tanta perfección en el mundo,
que centrar mi atención en lo mediocre o lo "sucio"
es atentar contra mi misma y toda la amabilidad que me rodea.


sábado, 19 de diciembre de 2015

lunes, 23 de noviembre de 2015

Clase media por Benedetti

Clase media
media rica
media culta
entro lo que cree ser y lo que es
media una distancia medio grande

Desde el medio mira medio mal
a los negritos,
a los ricos,
a los sabios,
a los locos,
a los pobres.

Si escucha a un Hitler
medio le gusta
si habla un Che
medio también.

En el medio de la nada
medio duda
como todo le atrae (a medias)
analiza hasta la mitad
todos los hechos y  (medio confundida)
sale a la calle con media cacerola
entonces medio empieza a importar
a los que mandan (medio en las sombras)

A veces, solo a veces, se da cuenta
(medio tarde)
que la usaron de peón
en un ajedrez que no comprende
y que nunca la convierte en reina.

Así medio rabiosa
se lamenta (a medias)
de ser el medio del que comen otros
a quienes no alcanza a entender
ni medio.
Mario Benedetti.

lunes, 2 de noviembre de 2015

Música sin músico


El fluir por la vida tiene música incorporada, cada etapa tiene un tiempo y un sonido que te hará desembocar en otro...y así todo el tiempo sin que seamos conscientes de ella...pobres sordos...

(que putada que sea un video con fines comerciales, ver el móvil al final me ha "chuchurrio" las alas)

sábado, 10 de octubre de 2015

Sigur Rós, Valtari

El hombre, único animal con capacidad intelectual de la creación, capaz de generar las mayores atrocidades y las mas bellas acciones...

El amor embellece cualquier escenario, por duro que sea. 




Este vídeo me llega de la mano de mi amiga Almudena Amorós como felicitación de 36 cumpleaños, en un momento de ansiada búsqueda de belleza en cada rincón.

martes, 30 de junio de 2015

Ponle magia a la distancia III


El texto es una versión mas corta de algo que escribí en 2010 una noche para Esther Esquinas. En ese momento ella estaba en La India y yo partía hacia Guatemala un par de días después. Ha sido la vez que más lejos hemos estado en el espacio y posiblemente la que más junta nos tenía en el pensamiento.



Ponle magia a la distancia II

Estar cerca o lejos de la persona amada no tiene nada que ver con los kilómetros que os separan físicamente.



Ponle magia a la distancia I

Estar cerca o lejos de la persona amada no tiene nada que ver con los kilómetros que os separan físicamente.


En esta época nuestro amor acababa de nacer y aún no era público, también por esta época queríamos recoger firmas para buscar el derecho a la baja por enamoramiento. Nos parecía que solo una sociedad enferma como la nuestra podía contemplar las bajas por depresión, bajo la preconcepción de que a alguien que padece depresión su mente lo incapacita para realizar un trabajo y no se piense lo mismo de alguien que está enamorado.

martes, 2 de septiembre de 2014

viernes, 22 de agosto de 2014

"Cantos del arquitecto descalzo"

En la antigüedad los primeros arquitectos pisaban la tierra para elaborar el material de construcción. Arquitectos descalzos pisando la tierra, una imagen tan alejada de nuestra realidad, alejada de la naturaleza. [...]

En las culturas donde el progreso tecnológico aun no ha llegado, la gente canta cuando hace su trabajo. Si pesca, recoge la cosecha o construye su casa; canta. [...] ¿Pensamos a donde vamos?, tan solos, tan alejados de los demás. Nos han enseñado a competir para ganar, a costa de lo que sea, aun de nosotros mismos. En vez de competir podemos trabajar juntos y unir nuestras voces para cantar.

jueves, 17 de abril de 2014

Día mundial de las luchas campesinas

Si ningún pueblo hubiese perdido sus tierras y su capacidad de producir alimento, no habría hambre en el mundo.
El hambre, el gran problema del hambre, no es otra cosa que un interés económico más a nivel mundial en el que los que tienen mucho aplastan a los que tienen poco acaparando sus tierras y quitándoles la posibilidad de subsistir.

Canción "comeflores" al canto de Rialengo, para celebrar con alegría el día de las luchas campesinas, esperando que algún día no haya campesino sin tierra, ni familia sin un plato en la mesa.


domingo, 23 de marzo de 2014

Meditación activa

Dicen los que saben de meditación, que ésto que yo hago cuando escribo, es meditar.

Funciona así:

Cojo el hilo de un pensamiento y con él bien asido me pongo a escribir. 
En un comienzo salen cosas someras, razonamientos. Si los dejo fluir, ellos me van abriendo una escalera por la que bajo peldaño a peldaño.
Bajando poco a poco, llego al mundo donde habitan las sensaciones y allí, mientras todas juegan a sus anchas sin ningún tipo de juicio racional, busco las que están prendidas a ese hilo que traía de la superficie.
Me acerco a reconocerlas, observo como se relacionan con las demás y para ellas invento una historia en la que se vean reflejadas....noto que les gustan mis cuentos, siempre se paran a escucharlos y a veces hasta las más revoltosas acaban durmiéndose.


ilustración de "El Principito"

Es así como aprendo a conocerlas mejor. Cuando vuelvo de nuevo a poner los pies en la tierra que mancha, todo está más en calma.

miércoles, 23 de octubre de 2013

Pájaros en la cabeza


Allá por el agosto del 2010, las dos vivimos una experiencia que marcó nuestra forma de habitar el mundo. Después de ese mes de cooperantes, una en Guatemala y otra en India, nuestros días se cargaron de necesidad de cambios. Al principio muchas ideas sin forma, siempre se necesita un periodo largo para dejar posar sensaciones antes de encontrar la forma de actuar.

En enero de 2011, Esther tuvo que marcharse a vivir a Dundee (Escocia) y en la distancia, a través de nuestras largas conversaciones por Skype, fuimos montando el sueño de cambio de vida. 

"Pájaros en la cabeza", como idea integral de vida, fue el proyecto final de carrera de Esther. 

Muchas cosas han cambiado ya por el camino con respecto a lo plasmado en papel, pero la redacción del proyecto nos sirvió para poner en claro todas nuestras ideas y relacionarlas entre sí hasta dar con el diseño general de un espacio integrador donde la naturaleza y las personas cooperen entre sí. 

sábado, 12 de octubre de 2013

El día de la hispanidad desde la otra orilla


" El 12 de octubre de 1492, los nativos descubrieron que eran indios, descubrieron que vivían en América, descubrieron que estaban desnudos y que existía el pecado, descubrieron que debían obediencia a un rey y una reina de otro mundo y a un dios de otro cielo, descubrieron que ese dios habían inventado la culpa y que habían mandado que fuera quemado vivo quien adorara al sol y a la luna y a la tierra y a la lluvia que la moja".

Eduardo Galeano






lunes, 26 de agosto de 2013

Verdea en el olvido

Un sabio risueño de barbas blancas se ha acordado de nosotras leyendo un texto y nos lo manda por mail esperando que nos emocione tanto como a él.

Llega a nosotras un domingo de estos en los que el verbo desayunar dura más de una hora. Esther me lee el correo en voz alta y sin saber de que se trata, la escucho a corazón abierto desde el sofá. Al final de la lectura, las dos tenemos los ojos llenos de lágrimas... 


Gracias tio Pepe, por que algo tan hermoso te lleve a nosotras y por sentir que nuestra alberca huele a sudor y a flores.




Verdea en el olvido. 
Llega un nuevo campesinado

miércoles, 14 de agosto de 2013

Ayn Rand, Atlas de Shrugged

"Cuando advierta que para producir necesita obtener autorización de quienes no producen nada; cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes trafican no bienes, sino favores; cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias más que por el trabajo, y que las leyes no lo protegen contra ellos sino, por el contrario, son ellos los que están protegidos contra usted; cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un autosacrificio, entonces podrá afirmar, sin temor a equivocarse, que su sociedad está condenada." 
Ayn Rand (1950) 

jueves, 27 de junio de 2013

La cara B

Mis ilusiones han estado de fiesta durante meses y ahora que necesito que estén ahí, para ayudar a gobernar el barco con alegría, tienen una resaca de caballo que no les deja levantarse de la cama.

La Felicidad sale corriendo ante el peligro de verse acorralada por Dinero en un callejón sin salida con olor a orines.

En la selva nocturna del subconsciente los agobios y los miedos cantan y bailan con fuego todos sus ritos...
... y el tiempo, confundido, se cree que es oro.
...  el "pájaro en mano" mira por encima del hombro a los "ciento volando"



¿Porque da tanto vértigo comenzar a esculpir la realidad de un sueño?

martes, 4 de junio de 2013

Good bye Kitty


Si llego a saber que existen mochilas iguales al fantasma mocoso de los Cazafantasmas, no me hubiera comprado esa horterada de la Hello Kitty....


... a ver como le digo ahora a Esther, con lo que lloré en la feria para que me la comprase, que ahora quiero una como la de mi padre...






martes, 23 de abril de 2013

Las cartas de Chula.

Hola, tia Belen!


Te escribo la presente (creo que se dice así), para contarte que esta primavera calurosa me trata
perramente. Por un lado he ganado en comodidad porque "las jipis" ya viven solas y ahora nadie va detrás de mi a limpiarme los bigotes después de beber agua o comer para que no fuese dejando gotas por el suelo. Pero esta ciudad es una mierda para las "perrosonas" como yo, la policía hace campañas antiperros sueltos y van por los parques de incógnito poniendo multas a la gente irrespetuosa que lleva a los animales sin correa. Aquí no saben diferenciar a los perros de las perrosonas con clase que sabemos comportarnos, y el collar me aprieta y cuando voy con correa no sé ni cagar, ni mear porque no estoy acostumbrada. El pipican (que nombre más feo, verdad?) del parque huele a pises, y la primera vez que vas mola, porque te pegas horas oliendo las guarradas de otro, pero la segunda vez ya no tiene ningún atractivo porque apesta a las mismas cacas y pises y además no hay sombra. A mi el sol no me gusta mucho y me hace llorar.
Para colmo de males, a Laura le ha dado por ir en bici, y me lleva todas las mañanas a un campo, donde dice que pronto estará nuestra casa, corriendo detrás de ella. (Lleva una bici nueva que le regalaron en la boda y en el porta ata con un pulpo un azadón, imagínate, va como su vecino Ciriaco, bici, azadón y perro...y ella que no es muy femenina levanta miradas de asombro en esta ciudad, es posible que crean que está un poco ida, además huele raro). Cuando llegamos allí, saca una cuerda y un cubo que tiene escondidos entre la hierba y me saca del pozo un agua fresquita que me gusta mucho (a pesar de las cianobacterias, luego ni me escagarrizo ni nada, creo que tu me hiciste fuerte en Cuenca en estos menesteres, muchas gracias). Luego se mete toda la mañana en una cosa redonda llena de mierda a la que ella llama alberca, con el azadón a arañar el suelo y a llenar sacos de basura. Dice que llevan 30 años tirando allí la mierda todos los agricultores guarros de la zona. Ya tiene un montón de bolsas azules grandes llenas que yo me dedico a oler con deleite (a veces cuando no me mira, también las meo). Algunos ratos lloro porque me quiero meter con ella, pero me da mucho miedo saltar porque está muy profundo y yo nunca he sido una perrisonita muy ágil. 
Laura me dice que me siente debajo del árbol y que tenga cuidado de la bici, ¡que tonta! yo jamás he tenido cuidado de nada, y la verdad es que estoy deseando que se la roben para que no me traiga corriendo todos los días hasta aquí.

Lo peor es después, cuando tenemos que volver a la ciudad, por la mañana aunque hace sol (y a mi el sol no me gusta y me hace llorar) voy más contenta, pero cuando volvemos a medio día es mucho peor, el sol de medio día hace que la lengua se me haga larga, larga, que las patitas no quieran moverse y si no lloro es porque no me da el resuello para eso. La muy puta toca el timbre de la bici para que vaya más deprisa...cuando hace eso la odio mucho, y si no le muerdo es porque tengo que correr para llegar a ella.
Me vengo de lo que me hace tumbándome en cualquier sombra y haciéndola volver hasta donde yo estoy. Tardamos un montón en llegar a casa a comer, y ella no lo sabe, pero yo me voy riendo por dentro.

Ahora ya lo llevo mejor, porque he descubierto una fuente en la que me puedo meter, y ya mojada hago yo el camino de otra manera. Porque no te lo vas a creer... pero en Ciudad Real NO HAY RÍO, ni siquiera de esos grandes a los que vamos en verano y el agua está salada. Es una locura ir por los caminos hasta muy lejos, lejos, lejos si no hay río ni muchos árboles. "Las jipis" dicen que eso da igual, que los árboles ya los plantarán ellas (se creen guays).

Yo me quiero ir a Cuenca y vivir como antes en una casa fresquita y no llevar correa por la calle, y salirme a la puerta sola a saludar a la gente que pasa y que me hagan caricias, y salir a jugar por el rÍo con la prima Curra . Aquí no puedo jugar al juego de subirme encima de perros machos y mover el culo, aunque lo intento no creas, pero los feos que van al otro lado de la correa se alteran mucho y tiran de ellos, dicen que no quieren que se junten con chusma (no entiendo por qué dicen eso, yo me llamo Chula, no Chusma, será otro idioma).

Bueno, tía Belén, espero que vosotros esteis muy bien (bueno, si Moqui está bien o no me da un poco igual, porque el no me quiere), aún no sé cuándo me llevarán a verte "las jipis". Esther está todo el día en el ordenador muy nerviosa con no sé qué proyecto que tiene que entregar, así que no tenemos mucho tiempo de viajes.

Un beso a todos, os quiere 
Chula.

PD. ah! he aprendido a decir "pesicola", cuando tengo mucho calor, digo "pesicola" Y Laura saca de su mochila un platito pequeño y me echa en él agua de su botella (está más caliente que la del pozo, pero no tiene bichos).